Esse negócio de fumofobia é muito chato. Fumei durante muitos anos e parei há muitos também, mas não fico por aí como freira arrependida, tratando fumante como gângster.

A gente entuba tanta porcaria, prefeitos com cara de bons moços mas safados, governadores com jeitão de meninos apenas travessos mas pilantras, acidulantes, corantes,  pulhas. A gente inala deputados canalhas, fascistas, a fumaça negra da máquina estatal, escroques, atores que fazem filmes fascistas, diretores, produtores e colaboradores que fazem filmes fascistas 1 e 2, emulcificantes, charlatães de feira, um sujeito que tem 8 curiós engaiolados e bem sabe que lugar de passarinho é no ar sujo, aquela moça que cheira a gato porque cria 7 confinados num quarto-e-sala calorento do Catete e bem sabe que lugar de bicho é no mato que botaram abaixo, a máfia global dos hidrocarbonetos que arruma um pretexto pra bombardear sua casa, histéricas, cretinos, semideuses ambiciosos que pisam no seu pescoço se se der bobeira. E até a gente mesma, que a gente se inspira e expira todo dia, com todos estes defeitos que a gente carrega o dia todo, todo dia, até quando dorme, mas despista e finge ser outra…

É por isso que sempre que o passageiro pergunta se pode fumar, respondo que não deve, mas pode. Ou se a  passageira é daquele exemplar artesanal feito por Deus, a Mãos santas, e batizado pelo Serpente, a mãos tentadoras :

- Moço, posso fumar ?
- Claro…A casa é sua, o mundo é nosso, e vamo tocar fogo em Roma…

Malandragem Dá Um Tempo ( Popular P./ Moacir Bombeiro/ Adezonilton ) – Bezerra da Silva

Secret Journey ( The Police )

Tenho sempre na viatura, para os passageiros e para os permanentes, Dorflex e Halls, panacéias de bordo – refrescância, edulcoração e analgesia para os dias árduos, amargos e doridos.

“Tem alguma coisa acontecendo em algum lugar” : esta platitude é minha filosofia de vida. Todo mundo tem direito de ter a sua. Ou melhor, todo mundo tem  a sua, mesmo que não queira.

Tem alguma coisa acontecendo em algum lugar. Você pode me tomar por néscio, Panca. Pode rir, Panca. É que meu bem está longe daqui, deste carro sem sentido, destas ruas sentido, desta cidade  sem sentido em que eu, dentro deste uniforme tosco e sem sentido, matuto esta verborréia sem sentido, enquanto uma música sem sentido fala de uma viagem velada, talvez também sem sentido.

Entra mais um passageiro sem sentido : uma mulher muito maquiada e transpirando perfume. Inútil tentar explicar a ela que meu bem não está aqui, e que minha casa tá lá, vazia ( porque eu estou aqui e meu bem está distante ), uma caxanga suburbana sem sentido, e com uma tv enorme sem sentido desligada de programas sem sentido. Inútil tentar explicar tudo isto a ela, a esta passageira certamente louca e sem sentido. Também, e não é sem sentido, eu só diria truísmos sem sentido.

Atocho o volume ao máximo nos retros dos ouvidos da dama. Reclama, vaca ! Quero que você reclame da altura do som ! Mas ela não tá nem aí. Está alheia. Somos, os dois, doidos incomunicáveis a espreitar a lua nova, que é a mesma que eu vejo daqui e meu bem vê de lá.

RECLAMA, vaca ! Mas cadê ? Parece que está gostando…

Quanta bobajada, meu Deus dos pagãos !

( Aí, Panca, se você leu até aqui, e a música ainda tá tocando, espere, dê um tempo, ouça-a até o fim, calm down, afrouxa, se deixa )

Paro no Bragal, um posto sem o menor sentido, para abastecer, com um gás de volátil sentido, este carro sem sentido, empurrado madrugada adentrando-se sem sentido. Eu, 55, encontro o 270, bandoleiro das madrugas também. Trocamos uns xingamentos : “ladrão !”, “corno otário !”. Do nosso jeito, porque somos da mesma tigrada, sentimos um pelo outro um tipo de amizada rajada. Sou um da tigrada, e gosto disto. Minha única filosofia, minhas únicas certezas, é que tem alguma coisa acontecendo em algum lugar,  e que não sou marxista, e que não sou existencialista,  nem muito menos behaviorista, e não sou “ista” de bosta nenhuma.

Sou só um taxista. E gosto disto. E gosto deste “ista”.  Gosto deste mundo material animado e sem sentido.

Spirits in the Material World ( The Police )

Se eu rodar até às 4:30 ou até às 6:00, não faz a menor diferença. Se eu tomar um balaço nos cornos, não faz a mínima. Se eu parar no Chaminé e tomar um caldo verde, não faz a mais desprezível alteração na ordem das coisas, vai apenas esquentar este frio de dentro – frio porque meu bem não está aqui, aqui de onde a lua nova que vejo é a mesma que ela vê de lá, de outras longitudes e latitudes, de fora do alcance do meu gps.

Não importa. Tem alguma coisa acontecendo em algum lugar, meu bem está distante, e tudo que ela faz tem fungu. ( Não sabe o que é “fungu” ? Vá olhar no dicionário, ou deixe pra lá, não faz diferença mesmo )

Algo deve fazer algum sentido. Não sei. Boa noite pra todos.

Every Little Thing She Does is Magic ( The Police )

Nas Curvas da Estrada de Santos ( Roberto Carlos – Erasmo Carlos ) – Kid Abelha

Se o amor está bem longe,
Por amor muito se corre :
Ou a gente chega logo,
Ou a gente quase morre.

Nos assentos esponjosos da 55, várias senhoritas, senhoras e senhôrinhas já choraram toda qualidadede pranto : do choro hoje-eu-me-racho ao hoje-eu-me-fundo. Entram às vezes já de rosto inchado ou desandam n´água conforme a corrida vai. Eu geralmente fico na minha de piloto sem patente, soldado raso ao mando do silêncio. Só falo quando convocado às ordenanças.

Homem, não. Homem nunca vi chorar. Se chorou, despistou. Nunca vi. Homem que é homem – diz-se – não chora, engole, sufoca na garganta, guenta no osso, como diz o E. Neves. Homem que é homem – reza – diz que é conjuntivite  contraída numa rua empoeirada ao lado de uma vala negra a céu aberto desses subúrbios para cuja desdita os medalhões, os alcaides, os corregedores, as eminências estão…

( Alguém conhece pontuação mais democrática que as reticências ? )

( Vote ! Tergiversei, dei nos descaminhos, errei o itinerário, vai dar mais no taxímetro, leitor, mas no final da corrida eu desconto o desvio)

Falava eu das donas chorosas…Pois bem, ontem entrou na 55 uma senhora muito assim. Não puxei papo. Como eu disse acima, encaramujo nestas horas.

Mas ontem  tive – ah, se tive !  – vontade de dizer a ela que ali em Botafogo, no final da Voluntários da Pátria, a locadora do Cine Clube Estação Botafogo tem filmes do Buster Keaton, do Carlitos, tem quase tudo do Fellini e seus circos e divertimentos de toda ordem ou desordem. Tem muito filme triste lá também – que, se não diverte, distrai : a gente encontra a solidariedade de quem sofra junto, mesmo lá, do lado de dentro da película, em sua sua dor outra, mas dor idem, afinal dor é dor.

Cheguei a ensaiar, titubeei Vinicius, mas não lhe disse que  “é melhor viver do que ser feliz”. Cogitei de lhe contar uma piada de mineiro que ouvi dia desses muito engraçada, mas a segurei entre os dentes, quando ia quase escapando, e, ainda que bem, calei.

Valha-me porém que taxista é raça de negaça : tenteia, mede, bota preço, barganha, desconta, aumenta um tanto, se faz de pouco, rufa, ruge, mete o pé, encara, se safa da onça e vai. E vive-se assim no burlo, no burlesco, no vamo que vamo à tigrada, mistura de mineiro com italiano.

Que fiz eu ?  Clicai aí abaixo, sofredores :

Pra que chorar ( Baden Powell e Vinicius de Moraes ) – Zeca Pagodinho

A senhora atentou ouvido, estancou-se da sangria e serenou. Não sei se foi bom ou mau ajudar a represar as águas  da senhora, mas que importa ? No final vai dar tudo certo mesmo e, mais dia menos dia, o sol, um belo dia, se apaga.

La Puerta ( Luis Demetrio ) – Trio Los Tres Ases

De repente me vem uma súbita vontade, uma prostração, de ficar dando voltas na lagoa Rodrigo de Freitas, às 3:30 de uma madrugada qualquer da década de 1950, talvez uma 2a feira de maio.

Eu nem sonhava em ter nascido, mas vou assim mesmo : a viatura vai sacudindo sobre os paralelepípedos, passam dois Cadillacs, um Buick, e, claramente, vejo  Antonio Maria e Vinicius de Moraes mijando numa árvore, às gargalhadas, declamando Castro Alves.

E lá vou eu : perdi a conta do número de voltas que dei ao redor da lagoa. Poucos edifícios e muitas casas, quase todas apagadas, uma ou outra luz acesas, talvez insones de amores não correspondidos. Decoro-lhes as fachadas para tempos de escassez, para o tempo em que o Rio não será mais Rio, que deus me perdoe…

Nestes anos 50, muita coisa está diferente de hoje…Mas o Cristo, que não cansa, é o mesmo, de braços abertos lá nos sumos, caminhando sobre o verde da mata atlântica.

Sinto-me atlântico,  Brasilzão, porque o canal do Jardim de Alah mistura cheiros de mar, de estrelas salobras, de lunas lacustres e damas-da-noite. Sinto-me atlântico, Brazil, com “z”, e dói.

Sou um tipo esquisito que tem saudades do que nem vivi e sinto ciúme – este sentimento torvo dos que projetam sua sem-vergonhice sobre o ser querido – de uns olhos cujo brilho de encantamento eu queria só pra mim. E sinto também outras coisas, coisas e mais coisas. Vai saber, poeta. Me traduz, poeta, ou sufoco nesta aragem nostálgica que me põe rugas e umidade nos cantos dos olhos.

( Ela é linda, mas quando tá de óculos só um bolerão na madrugada dá conta de mim )

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Vem, meu bem, que eu abro a janela da 55, e a gente vive de brisa;
Que eu vou sob o arco-íris, e a gente vai vivendo debaixo da ponte.

Clube da Esquina II ( Lô Borges, Márcio Borges, Milton Nascimento ) – Milton Nascimento

É, meu amor desconhecido, “recebe o afeto que se encerra em nosso peito juvenil”, que ele tá guardado aqui mesmo, neste hino em prosa, não a 7 chaves, nem à precisão de senhas, e pois que o Cristo de madrugada está iluminado de verde entre nuvens, aparição fantástica no negro de envolta,  soa intimista, no coração da noite, no meu, sem a pompa hínica das marciais, este belo verso de Olavo Bilac para a melodia de Francisco Braga.

É, meu ignoto amor, recebe-o, assim como se remandiola fosse um tipo de realejo que soprasse de dentro de um sonho só teu esta linda melodia que vem lá dos muito distantes da infância e se gruda como cica de caqui ou pega de abiu nos lábios do tempo que assoviam, e assoviam, e assoviam.

Ouve-la ?

É, minha obscura coisa ( “coisa”, esta palavra-ônibus que nos leva sem destino), ou minha amada terra, recebe-o, o afeto que se encerra e não se encerra, simples assim, como duas fitinhas verde-amarelas flamulando ao vento, ondulando, ao espaço sem fim.

Sim, minha insabida querida, já é o tempo de abrir os ouvidos e atentar para coisas singelas, como um “ora ( direis ?) ouvir estrelas”, ou para o verso da poeta quando diz “beijos no fundo do seu lindo coração que bate tão forte que me espanta de alegria”.

O Cristo tá lindo de verde – sem patriotada alguma. Vem vê-lo.